Последнее время ловлю себя на мысле, что попал в затяжную депру. Чем-то напоминает большую "мёртвую петлю" из фигур высшего пилотажа в той её части, когда завершён полёт вниз головой наверху кольца, и начинается резкий спуск к земле:
Всё ускоряется и сливается в один смазанный фарш из окружающего мира, который проносится перед глазами. В этой части - главное успеть дёрнуть на себя штурвал на безопасном расстоянии от земли, чтобы не потерять подъёмную силу в крыльях и не воткнуться носом в поле кукурузы.
Я думаю активная фаза депры сильно напоминает описанную картину. Дни несутся с огромной скоростью, превращаясь в огненные разводы от ночной иллюминации города, заснятого с большой выдержкой из окна автомобиля: эмоции, лица, эмоции, часы, эмоции, встречи, эмоции, поездки и снова эмоции. Всё это становится кашей, в которую положили слишком мало изюма, - пытаясь откопать его ложкой, размазываешь всё остальное по бортикам тарелки, оно стекает обратно, а ты снова размазываешь, стараясь выцепить сладкое.
Депра похожа на эту кашу, - она скрывает под своими жирными складками и комочками то, что действительно ценно, ограничивая к этому доступ и давя на психику массой трёхсоттонного столба воды.
Депра много на что похожа, но у неё есть ряд ярких черт, которые повторяются во всех модификациях её внешнего вида, этакий кусочек ДНК, по которому можно распознать вирус: чувство тошноты при виде того, что обычно радует; загаженный грустными и грузными мыслями мозг; аппатия, граничащая с вселенским безразличием космоса к жалкому шарику под названием Земля; и мысли о том, что надо что-то менять, а силы не позволяют.
Пора в отпуск.