По прошествии некоторого времени можно с уверенностью говорить, что в выходные дни Москва была захвачена криптойдами. Город напоминал Белград в первые дни ракетных обстрелов войсками НАТО.
Людей на улице было очень мало, те, кто все же рискнул выйти из дома, перемещались короткими перебежками, лавируя по узеньким протоптанным дорожкам между сугробами укрытий. Редкие автомобили, не попавшие в снежный плен, перемещались, виляя между насыпями, словно уходя от обстрелов с воздуха.
Вечером, когда фонари отливали мягким желтым светом, преломленным в падающем снеге, в нашем районе о том, что жизнь продолжается, напоминали лишь отдельные пятна электрических огней у круглосуточных минимаркетов, вокруг которых собиралось по несколько человек, сиротливо и безнадежно ожидавших подбитые троллейбусы.
Я пил кофе, из окна наблюдая, как при въезде во двор застревали Лексусы и Ягуары с низким клиренсом, с визгом вращавшие колесами в густой снежной каше, до тех пор, пока случайные прохожие не помогали им выбраться. Затем я перевел взгляд на свою машинку, стоявшую напротив, постепенно превращавшуюся в большой сугроб, и подумал о том, сколько времени мне придется потратить, откапывая ее перед ночной поездкой во Внуково за родителями, вернувшимися из Стамбула…