У меня весь день в голове чувство странное, будто я стою один, а вокруг меня вечность. Иссиня чёрное всё вокруг, словно ночью в августе, и звёзды, тускло мерцая, со мной разговаривают.
А голову обручем зажимает, и кровь по ушам шелестит, как прибой по гальке катышки перетирает, и так пусто кругом, словно нет никого, и цикады где-то далеко перещёлкивают, зазывают…
И морок сей не отстаёт, где бы ни был я – ни дома, ни на улице не уйти от него, и вокруг вроде толпа, а я будто на обрыве стою в одиночестве где-то далеко-далеко отсюда, и вниз смотрю. А из-под скалы страх с ветром поднимается, но голос его нежен, убаюкивает, как глубокая купель у родника в золотисто-кудрявом детстве…